Los conflictos no son una inevitable condición humana

La guerra y los conflictos no son una inevitable condición humana, según ha descubierto un grupo de científicos y psicólogos estadounidenses.

Esta afirmación puede resultar irónica e ir en contra de la historia de la humanidad, la cual ha consistido en una serie continua de guerras y conflictos, por lo que el descubrimiento de los investigadores estadounidenses, de ser cierto, sería simplemente épico.

Un equipo de científicos de la Universidad de Massachusetts Amherst analizó desde todos los aspectos posibles las causas psicológicas de guerras de todos los calibres con la ayuda de los métodos modernos de la psicología social, y llegaron a la conclusión de que los líderes políticos son "cruciales " para mostrar a los pueblos cómo las diferentes formas de pensar pueden prevenir los conflictos violentos y encontrar medios alternativos para resolver los problemas.

Los autores ponen como ejemplo a Nelson Mandela, el expresidente de Sudáfrica y líder político que ayudó a la derrota del apartheid, como un ejemplo de líder que se centra en una alternativa a la violencia, haciendo declaraciones como "si quieres hacer las paces con tu enemigo, tienes que trabajar con tu enemigo. Entonces se convierte en tu compañero".

Fotografía de UCL

Las mejores fotografías del mundo salvaje

Las mejores fotografías del mundo salvaje 

Según el concurso Wildlife Photographer of the Year,  realizado por el National History Museum y BBC Worldwide, presentan las mejores fotografías del mundo salvaje.

Las categorías del concurso eran: retratos animales, mundo submarino, visión creativa, comportamiento, animales en su medio ambiente, paisajes salvajes y naturaleza en blanco y negro.

El ganador del concurso es Greg du Toit, de Sudáfrica con la imagen: Essence of Elephants.

En la fotogalería pueden apreciar las mejores fotografías del concurso.

Película recomendada Before the Rain

La película que recomiendo esta semana es Before the Rain, dirigida por Milcho Manchevski, esta película es de Macedonia y el tema no es muy ajeno a los colombianos, porque la violencia influye con gran importancia en la toma de decisiones de sobrevivir, irse o quedarse.

Before the Rain, trata  de tres historias de amor, en la cual la toma de decisiones con el trasfondo de la guerra son cruciales para su desenlace, dos situadas en Macedonia y una en Londres, Inglaterra. 

En la primera historia, un joven monje macedonio esconde a una joven albanesa musulmana perseguida por la comunidad cristiana.

En la segunda, la directora de una agencia de noticias vive una relación sentimental conflictiva con un fotógrafo de origen macedonio que decide volver a su país.

Este último personaje protagoniza la tercera historia, centrada en el regreso a su casa, dónde vivirá el horror de la guerra a través de la joven albanesa del primer episodio.

Before the Rain, a recibido varios premios de suma importancia debido a sus excelentes áreas en dirección, guión, fotografía, actuación, entre otras.

• Oscar: Nominada a la Mejor película de habla no inglesa. En 1994
• Festival de Venecia, 5 premios, incluyendo León de Oro y Actor (Serbedzija). En 1994
• David de Donatello: Director (Milcho Manchevski). En 1994
• Independent Spirit: Mejor película extranjera. En 1994
• Guldbagge (Suecia): Mejor película extranjera. En 1994

Recordando a Hachis

Recordando a Hachis

En el mes de septiembre del presente año se extravío Hachis, un  pastor alemán adiestrado. Es un cachorro de 10 meses, cariñoso y muy juguetón, el lugar de la residencia es en el barrio Campo Valdés. 

Este es uno de los pocos materiales audiovisuales que tenemos de él y donde esté, esperamos que lo cuiden y lo traten con mucho cariño.

Recordando a Hachis, familia Pérez.

Hojas de tinta, tronco de vida.

Hojas de tinta, tronco de vida

Así,

Caen las palabras secas,

Derritiéndose frente a mí,

me condenan a dejar su rastro, y amo eso;

Solo las hojas secas,

alcanzaron la cumbre de la vida, en la copa de los arboles,

cuando ya no tienen tanto por decir, después de tocar la punta de la vida.

Caen en una hoja que me aturde el corazón,

no porque se quiebre por dentro,

sino por el sonido tronante,

de la chispa del recuerdo.

Cualquier tipo de experimentación que anhelemos, es un recuerdo; tenemos que asesinar el momento 

actual para estar en uno que ya no existe.

A veces siento circundarme una esfera que contagia tinta, cual veneno me posee y transforma; una 

tinta que consumo frenéticamente, sin intimidad existente, a pesar de la distancia entre el tiempo y la 

comunicación, una tinta y caminos de ella que brillan donde no los puedo ver.

Jc. 2012 Marzo.

La cuestión radiante

Perseguido el hongo, ha permanecido oculto. Ha desaparecido del jardín. Tú lo buscas y no está. Cuando pasas a su lado, no lo ves. En la pradera anegada por la lluvia no está. En el bosque de cantos herméticos no está. Cuando no lo buscas aparece. Entonces, si lo necesitas y no lo hallas, estos pequeños te llaman entre la hierba.

...
Tú tomas el hongo. Dorado y plateado. El sombrero sagrado. Radiado y radiante. Carne solar. Lo tocas. Lo hueles. Lo comes. Masticas. El hongo amargo. Que sabe a tierra. Que huele a tierra. El hongo-tierra que nace del rayo. El hongo-rayo. El hongo que aparece y desaparece como el hombre y el mundo. Tú comes la tierra (entera) contenida en el hongo. Comes lo que está encima de la tierra y comes el inframundo. Comes el cielo y el infierno que son carne del hongo. Comes la medida de la purificación. Pero no sabes qué comes. No sabes qué bebes. Como el incierto esperas, sin saber lo que vendrá. Tú tomas el hongo. Lo miras. Lo palpas. Lo hueles. Lo muerdes. Masticas el hongo amargo que sabe a tierra, que huele tierra, masticas la tierra, el hongo-tierra que nace del rayo, tú masticas el rayo.
...
Tú bebes el hongo, lo inhalas, lo sorbes, lo respiras, lo vuelves esencia de ti, jugo de ti, carne de ti, sangre de ti, lo haces tu sueño y tu existencia, lentamente.
Y el hongo te bebe, te inhala, te sorbe, te respira, te vuelve su esencia, su jugo, su carne, su sangre, su existencia. ¿Es el hongo un animal? ¿La seta : un mensajero? ¿Un ser que brota de un mundo secreto y paralelo te circula?
...
El desplazamiento de la tierra se reinicia. Todo se mueve y es. No estás preparado. Todo te rodea y acuna como si fueras un nene. El peligro te prodiga sus cuidados. La avara prudencia te fustiga. Eres sacudido por la marea. Te mareas. Tu fuerza se fuga a borbotones de tu cuerpo. Todo de pronto es tóxico. El mundo es tóxico, imprudente. El aire y la sangre, tóxicos. La sangre arrastra piedras en su caída. Nuestros pensamientos son tóxicos. La gran arquitectura de tu pensamiento sobre la realidad, celosamente erigida, se viene abajo con estruendo. No sabes nada. No puedes evitar nada. El inframundo te bebe, te inhala, te sorbe, te respira, te vuelve su esencia, su jugo, su sangre, en un sueño. La muerte te mastica. El reino de las sombras te digiere. Eres su sustancia alucinatoria. Estás atado al poste de tu fin. Tú tienes qué luchar. Debes morir hasta vaciarte de tu muerte.
...
Pregunté a alguien : ¿moriremos?. Respondió : puede que ya estemos muertos. Pensé, es cierto que los muertos pueden hablar. Podía ver el cielo grave y pesado sobre nuestras cabezas. Caminé con pies de plomo, pues tenía por piernas un par de montañas a las que difícilmente podía mover. La tierra entera se adhería a mis muslos y a mis piernas.
...
¿Sabes cuánto pesa un muerto? Para morir olvido el habla, mueren primero las palabras. De pronto sabes mucho sobre la pesadez. Pesas, como un muerto, como una barranca, como el mundo. Tu cuerpo está tumbado, inmóvil, bajo el grave cielo, aplastado por una anómala fuerza de gravedad. La temperatura baja y sube sin control. El clima es interno. Debemos morir para inhalar la mañana del renacer, vaciar el odre viejo para llenarlo del vino nuevo. Sabernos pensamiento de no ser la tierra sin conciencia. Experimentar la certeza de ser muertos que no hemos querido aprender a vivir, muertos sin palabra, sin palabras. O la percepción de ser la tierra que muere y vive sin pausa. Es el espíritu el que fija los límites.
...
Voluntariamente te secas, te vacías del vino que mata. Miras el envés de la vida y ves la muerte en tu cuerpo seco, hueco, desde donde la energía inicia una prolongada huida.
¿Dónde vas fugaz criatura? Quédate a contemplar tu cuerpo seco, tus ramas secas, y ya que solo puede amar bien al mundo quien ha salido de él, esfuérzate aún para beber el jugo de la inmortalidad que tu seco cuerpo necesita. La fuerza que tus propios pensamientos impiden florecer.
...
Somos un cuerpo hilado por la luz, que el olvido y el mal amor destejen. En el laberinto se nos pierden los hilos de Ariadna. Morir es abandonar los hilos, no renunciar a nuestra resistencia de siglos a la vida, no permitir que sus jugos fluyan en nosotros libremente, no elegir entre la muerte y la vida que nos colman, no separar en nosotros la vida de la muerte, ya que ambas se disputan nuestro rostro.
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Cuando morimos el eje del universo cede. El cielo se cierra sobre el desfallecido como una lápida. Las plantas se marchitan. Con angustia inhalamos el menor aire posible. La energía se va de tus manos que permanecen abiertas como ramas secas. Estás atado a los potros de la alucinación que galopan hacia los puntos cardinales. La energía se ausenta de tu cuerpo, reseco como un tronco, como arcilla del desierto. El color de la fruta se pudre.
...
Se trata de saber morir y renacer, aquí, ahora. Es imperativo entonces recobrarse, religarse al mar de hilos solares. Cierras los ojos y reposas. La fuerza te toma lentamente. Ola tras ola colma tu cuerpo. La fuerza te lava de la muerte. La eternidad comienza a las doce. El reloj no corre. Todos los muertos del mundo mueren en tu cuerpo. Todas las batallas se libran en tu cuerpo. Todas las resurrecciones reconfortan tu cuerpo. La transmisión de la vida es el único y verdadero amor. La eternidad comienza a las doce. El tiempo no corre. Un sacerdote maya o egipcio, un chamán siberiano o el guerrero que aún no ha pisado la tierra del tiempo están a tu lado. Sostienen la armazón de tu sueño.
Tembloroso por el sismo sagrado, extenuado tu cuerpo, exhausta tu alma, vuelves a ver en la superficie de la fruta el color inmortal.
...
Atravesamos con o sin miedo la muerte para mirar su envés. Al otro lado de la muerte, la vida. La muerte es un no-lugar atravesado por la vida en todas direcciones. Desde el otro lado de la vida, la muerte es un chamán que no pisa la tierra del tiempo, su presencia es armadura. Para que tu cuerpo no desfallezca sostiene tu sueño. Son las doce. El tiempo no corre. Naces fuera del tiempo. Es difícil nacer en un lugar sin tiempo. Alguien fuera del tiempo se sumerge a esta hora en la existencia.
...
El cielo te mira, te toma, te palpa, te huele, te muerde y remuerde, eres el pasto del cielo. El engullido por el cielo. El amado por las risueñas sombras del esplendor. Eres el amado de la hierba, el risueño, la sombra de la hierba y el esplendor. El sol hormiguea en el cuerpo. El ser se despliega desde adentro. Ardemos de electricidad. Es más fuerte la presencia de las formas. La tierra nos reconoce, nos sabe suyos, sus muy antiguos amantes, los hijos que volverán a su vientre.
...
Un gigante es centinela, de pie ante la edad de la tierra. Este prado sin orillas no está en el tiempo, el tiempo no corre en el prado, este bosque es ahistórico. Estamos en este lugar desde antes de la prehistoria. La eternidad canta la transformación sin límites. La energía se arremolina en las arterias. Se intensifican los colores gradualmente. Las láminas de oro de la puerta a los cielos están cifradas con caracteres de la primavera. Bullen y se multiplican los jugos de la tierra, en la avasalladora manifestación de la luz. Esta es la fiesta en que más celebramos a la vida. El ser florece por los hongos. La corteza cerebral se abre como una flor. El ser se desenvuelve como una hoja cuyas nervaduras son escritura del misterio. Este es el lugar en que venimos a comprender nuestro camino como humanos. Susurran y cambian las formas del follaje. La voz oceánica del viento viene y va entre las hojas de los árboles. El viento trae las voces de otros tiempos, memoria del mundo invisible. Todavía son las doce. El tiempo no corre. El que habla es el hongo. Recuerda, alma.
...
Viajas también hacia los antepasados. Eres la asamblea de ellos. Ellos te constituyen a ti. Se asoman desde todos los lados de tu torre. Esperan el desenlace de tu batalla. Sus rostros se revelan, relevándose en el tuyo. Eres ellos. Y la prolongación de su travesía. Los que vendrán.
...
Desde antaño hemos mirado al cielo incontables veces. Lo vemos, de nuevo, por primera vez. Estamos adheridos a él, como la tierra a nosotros, por ligamentos del sol. Los planetas están entretejidos como una hoja. Como a los pájaros y a las flores, el rocío nos gobierna, a través de nuevos sentidos. Golondrinas dirigen el verano. Hemos visto tejidos de senderos en el aire : corrientes-toboganes por donde se deslizan aves de una profecía. Tanto soñar con abrir las puertas del mar. El umbral es un cielo que se cierra y se abre. Seres van y vienen entre los mundos. Nuestros ojos no están preparados para mirarlos. Están ahí, posados en el vacío, objetos del amor sagrado, inevitable. Esperan por nosotros.
...
No estamos solos. Mas no estamos en el exterior de los otros. Ellos no habitan fuera de nosotros. Todos estamos dentro. Del gran cuerpo cuya sustancia somos. El hombre es cuerpo, la tierra cuerpo, el universo cuerpo, lo visible y lo invisible un único cuerpo. Como adentro es afuera. Hölderlin escribió: “El ritmo es el alma del espíritu. Todo no es más que ritmo : el destino del hombre es un solo ritmo celeste”.
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Recordé esta plegaria griega : “Entra en mi espíritu y en mi pensamiento durante toda mi vida, pues tú eres yo y yo soy tú ; guardo tu nombre en mi corazón como un encantamiento”.
...
El pinar se estremece en la embriaguez del mundo. Fluye un riachuelo de sol en el bosque de raíces entremezcladas sobre la tierra negra. Un árbol inmóvil vuelve a su danza alada, autónomo, en estático equilibrio, fuera del tiempo. Mariposas posadas sobre mi cuerpo como sobre un árbol inmóvil, permanecen en estático equilibrio, como el cielo y la tierra, fuera del tiempo.
...
Es el juego del alma. La posibilidad remota y lenta. Todo es nuevo, todo vive. Los cabellos son raíces aéreas. Un árbol de pájaros nos mira. La arboleda se transfigura. Las hojas flotan sobre el vaho del sol.
El lago arde en la contemplación del día. El prado verde arde. La vaca con manchas blancas y negras sobre el prado, verde, arde. Arde la cordillera.
Extraemos el jugo de la tierra. El vigor destila en nuestro cuerpo, manando una música que se derrama sobre la hierba del antiguo jardín de fuerzas. Sentados sobre el prado escuchamos la audición legendaria.
Veloces, rojas nubes atraviesan delante de nosotros. Cambiamos de cuerpo sin cesar. El mineral se hace ave. El cielo es líquido. La ola estática va y viene. Adquirimos las formas del mar.
...
Al anochecer un ser con alas vigorosas se aparta del bosque, coronado de rocío. Contra la voluntad que anhela la permanencia, el mar regresa lentamente la barca del sueño a la rugosa realidad.
Lavados la sangre y los sentidos, ola tras ola retornan las voces familiares, el sueño se va, dejándonos solos con el mundo.

Escrito por: Anónimo 

"Camino a San Pedro"

Paz, cuando llegas al lugar que has cultivado con disciplina, 

Paz, para aclarar las ideas,

Paz, el sol de la mañana que acaricia las mejillas,

Paz, saber que has hecho el bien,

Paz, cuando llega al final... 

Sin embargo, este es el comienzo.

Jhon Stuar

Actos de madrugada

Actos de madrugada

En la madrugada de un domingo asesinan a un comerciante, no se sabe si fue por extorsión  o un ajuste de cuentas por mujeres, se rumorea que él le ofrecía el dinero necesario a la mujeres hasta convencerlas y obtener el placer que deseaba, no le importaba si eran comprometidas, solteras o zorras, sin embargo otra posible causa de su muerte es el socio, el compinche, el parcero, pero negocios son negocios y ya le estaba estorbando. En nuestra sociedad hay momentos terribles y esta muerte puede causar una injusticia.

Alguien dió la orden, Mario y Nico tienen que asegurarse de matar a un comerciante no les interesa quién es, solo quieren recibir la bonificación, si queda vivo y uno de ellos debe morir, son las reglas.

Son las cinco de la madrugada y el cielo sigue oscuro, Mario inicia el cronómetro y junto a Nico empiezan a caminar como borrachos sin llamar mucho la atención, caminan en zic zac, es la estrategia acercarse a la víctima sin delatar que son asesinos, el frío es cómplice para utilizar atuendos grandes donde tienen potentes armas escondidas, están a dos metros del objetivo, Mario y Nico lo identifican, con gran agilidad Nico desliza su brazo y saca una escopeta doble cañon recortada, apunta al pecho del solitario hombre y dispara cinco veces, la víctima cae al piso, se acerca Mario le apunta a la cabeza y le dispara con una magnum calibre 50 bmg de 3 tiros, Mario y Nico abordan el vehículo de la víctima y emprenden la huida.

En el barrio Alejandro Echavarría (Buenos Aires, Medellín), suena el despertador a las cuatro y media, Gabriela de 57 años se levanta alegre debido a que logró descansar, son las cuatro y cuarenta de la mañana y la señora empieza a preparar el sudado de carne, para la salida que tiene pendiente con su familia. Mientras cocinaba escuchó cinco estruendos que le generó confusión, al instante escucha otro y decide mirar por la ventana hacia la calle y observa cómo dos hombres abordaron un auto y cogen por la vía Santa Elena hacia arriba, rápidamente Gabriela llama a la policía comentando con detalle lo que ha visto.

Los patrulleros Gaviria y Mejía están comiendo empanada con ají y toman café con leche para calentar un poco el cuerpo de la fría madrugada, en el punto de venta hay una radio que anuncian “En la voz de Colombia... son las cinco de la mañana”; Gaviria habla con su compañero sobre los estudiantes y las protestas estudiantiles, pero el radio de Mejia suena atronador y atentos reciben indicaciones del intendente “Hace pocos minutos hubo un homicidio, los sospechosos huyeron en Mazda 3 color blanco y van por la vía Santa Elena”

Los patrulleros se montan en la moto y comienza la persecución, en menos de dos minutos van por la entrada al Redemptoris Master, vía Santa Elena. El intendente vuelve a comunicarte y ordena que los patrulleros entren a los barrios de la zona para localizar el auto o los sospechosos; el Intendente quiere acorralar para eso ya tenía un retén en el Silletero, única vía de la zona para salir de la ciudad.

Gaviria y Mejía entraron al barrio Ocho de Marzo, al parecer todo esta tranquilo pero deben estar atentos, es un barrio con partes altas y es muy probable que los están observando. Los patrulleros llegaron al corazón del barrio, están caminando, rodeados de casas de 2 y 3 pisos, los nervios están alterados, y en la próxima esquina hay una persona de pie, Gaviria le ordena que alce las manos, mientras Mejía cubre atrás, avanzan con mucha cautela.

Juan Pablo es un joven poeta que le gusta ver como por el oriente se asoma el sol. Los domingos se levanta a las 5:30 a caminar por el barrio, mientras el sol se asoma por las montañas de Santa Elena, él vive en el último barrio de Buenos Aires.

Arriba, por la vía Santa Elena está ubicado el barrio 8 de Marzo, su nombre es un homenaje a las madres cabeza de hogar que construyeron el barrio formando escalas, tanque comunitario, parques y arreglos en la casa, estos deberes los debían hacer hombres, pero ellos trabajan para traer la comida a su familia. Un barrio donde las mujeres son respetadas y admiradas por sus logros le facilita la inspiración a Juan Pablo.

Domingo 5:30 de la mañana y Juan Pablo camina por el barrio sin rumbo fijo, saluda a un borracho que aún tiene una botella de Ron en la mano, este se marchan entonando la canción Amigo de que de Charlie zaa; Juan Pablo está de pie en una esquina del barrio y piensa en la canción que entonaba el borracho y viaja en su mundo poético relacionando palabras y hechos, de repente escucha una voz fuerte  - Manos arriba -

Nico y Mario abandonan el auto  y abordan una motocicleta DT - Yamaha y al arrancar dejan la huella de la llanta en el asfalto, como pista para los policías. Se dirigen a sus casas y en minutos llegan al barrio 8 de Marzo y al parecer todo esta normal, guardan la moto y las armas, Mario enciende el radio para  notificar a sus colegas que ya esta de regreso, se despide de Nico y se dirige a su casa a dormir, da cinco pasos y el Ñato en lo más alto del barrio avisa a todos por radio.

- Varias patrullas de policías en moto se están acercando... uno de  las moto acaba de ingresar al barrio... las otras patrullas suben por la  vía de Santa Elena,  tengan cuidado y coloquen los audífonos al radio... es probable es que nos están emboscando.

Mario pide escondite en la casa más cercana, le abren la puerta y mira por la ventana a través de la cortina de color azul claro. Cinco minutos después pasan al frente de la casa Gaviria y Mejía; Mario sabe que los están buscando por el asesinato del comerciante, y de repente escucha que un policía dice -Manos Arriba-

Mario se asoma sigilosamente por la ventana y ve que en la esquina le apuntan  al poeta del barrio. Es un Instante fúnebre en que la sociedad se aleja y consuma el irreparable abandono de un ser pensante.

La inocencia y en el futuro del poeta, conmueven a Mario y por su mente pasa rápido en imágenes la muerte de su padre, el hermano y el llanto de la madre, fueron pocas las oportunidades de ser lo que él quería ser y no las aprovechó.

Pero él no es el único que observa, el ñato avisa por el radio y todos los colegas para que se dirijan a la esquina. Mario sale sigiloso de la casa y dice a los dos policías.

- Suelten al pelao, él es sano y no tiene nada que ver en este mundo de bandidos y de malos policías... Sueltenlo. Dice Mario con tono fuerte.

El patrullero Gaviria sonríe, le apunta a Mario con el arma y menciona.

-Si éste es poeta, ¿tú quién eres, Aristóteles?

Mario, no tenía armas pero decide meter su mano derecha al bolsillo del enorme saco y dice.

- No importa lo que dices, pero el poeta sale vivo  y ustedes salen vivos, si él muere ustedes dos mueren, no permitiré que el poeta del barrio muera, un barrio donde hay obreros, donde las señoras van a las casas de los ricos a limpiar el baño, donde los niños juegan a ser malos, donde las niñas de 11 años se maquillan y llegan tarde a la casa, no permitiré que muera el arte, el cambio y alternativa para los jóvenes de este barrio.

Al mencionar estas palabras iban saliendo de las casas, de las terrazas, de las esquinas hombres y jóvenes armados apuntando a los policías, desde las ventanas se asomaban niñas y niños observando y escuchando todo lo que acontecía.

El policía Gaviria al ver la condición en que se encontraba, mira a Mejía como guarda su arma, ambos tienen miedo pero evitan demostrarla. Gaviria resignado suelta a Juan Pablo y con una sonrisa tímida dice.

-Solo estamos buscando a dos sospechosos, que esta madrugada asesinaron a un comerciante, estos individuos huyeron de la escena del crimen en el carro de la víctima, el carro se encontró a 700 metros de la entrada de este barrio, y al parecer abordaron una moto, hay testigos y cuando este el retrato hablado de los dos sospechosos vamos a ir todos los escondites y cuevas de los barrios del sector, es evidente que los asesinos son de estos lados.

Mario le dice a Juan Pablo que se vaya, con un tono suave, pero con una mirada firme y fría a los dos policías, les dice.

-Ya se pueden ir y estén tranquilos no le van a disparar, a menos que hagan algo tonto.

A los ignorantes enseñadles lo más que podáis; la sociedad es culpable por no dar instrucción gratis, es responsable de la oscuridad que con esto produce. Si un alma sumida en las tinieblas comete un pecado, el culpable no es en realidad el que peca, sino el que no disipa las tinieblas.

Fotos & Foto-reportajes

Muy pronto, el recorrido por la historia de un pueblo antioquieño.

La última Carta de Kurt Cobain

Este es un cortometraje está basado en la última carta que escribió Kurt Cobain antes de "suicidarse" el 5 de abril de 1994. 

En varias ocasiones intentó suicidarse dada la personalidad autodestructiva, pero el cantante acabó finalmente con su vida en el 1994, cuando contaba con 27 años. La autopsia reveló que Kurt Cobain murió por un tiro auto infringido con una escopeta, aunque hay rumores que afirman que pudo ser un asesinato. Los hechos tuvieron lugar en su casa de Seattle y el cadáver fue descubierto por uno de los empleados del mantenimiento de la casa.  

Producción: Elizabeht Espinosa - Mauricio Gómez - Laura Rosa Giménez - Jhon Stuar Pérez Guzmán.

Edición: Jhon Stuar Pérez Guzmán

Musicalización: Dramatic´s -  A Sebastian

Kurt Cobain - Julián Camilo Gallego
Frances Bean Cobain - Valentina Valencia 

Agradecimientos a 

Andrés Sebastián - A Sebastian

y al incondicional amigo Daniel Alejandro Alzate

Galletas Oreo son tan adictivas como la cocaína, al menos en ratas

Galletas Oreo son tan adictivas como la cocaína, al menos en ratas.

Un estudio llevado a cabo en la Universidad de Connecticut, Estados Unidos, menciona que el consumo de estas galletas de chocolate con relleno cremoso activan más neuronas en el "centro del placer" del cerebro que la adictiva droga. Los experimentos mostraron que, igual que lo hacen los seres humanos, las ratas comienzan devorando el relleno de la galleta.

La investigación como explica el autor del estudio el profesor de psicología y neurociencia conductual, Joseph Schroeder, fue diseñada para para analizar la potencial adicción de los alimentos altos en grasas y azúcares.

Y lo que se encontró, dice, fue que "las ratas formaron una asociación igualmente fuerte entre los efectos placenteros de comer Oreos y un ambiente específico, igual que lo hicieron con la cocaína y la morfina y un ambiente específico".

"Nuestro estudio apoya la teoría de que los alimentos altos en grasas y azúcares estimulan el cerebro de la misma forma que las drogas", explica el investigador.

"Esto podría explicar por qué algunas personas no pueden resistir este alimento a pesar de que saben que es malo para su salud".

Schroeder agrega que el verdadero peligro para la salud es que, a diferencia de las drogas, las galletas ricas en grasa y azúcar están disponibles al público. Y lo más problemático, agrega, "es que estos alimentos altos en grasas y azúcares pueden ser incluso más peligrosos (que las drogas) debido a su enorme disponibilidad y accesibilidad".

El estudio será presentado el próximo mes en la conferencia anual de la Sociedad de Neurociencia en San Diego, California.

La empresa productora de las galletas no ha hecho comentarios al respecto.

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